цепью напротив жаждущей крови стены. Летят булыжники, бутылки с горящей смесью. Что это? Революция? Освобождение? Война? Нет, это опять — бардак.
Толпа кричит на чужом языке, размахивает незнакомыми флагами и транспарантами. Крики людей сливаются в единый вой, который отдает неприязнью в мозгу. Удары от камней саднят болью в руках, держащих щит. По нему расползаются трещины. Взвод не может сдержать нападающих и они сходятся с нами во всеобщей драке.
С воплем несется женщина. Груди смешно прыгают вверх-вниз, вправо-влево. «Не дурна собой, — успеваю отметить я мысленно. — Зажать бы в ладонях эти груди, чтоб не болтались»: Но она бьет меня кухонных ножом в солнечное сплетение. «Броник» отлично держит удар. Нож гнется, а она продолжает лупить им с остервенением и бессильной злобой. Чем я перед ней провинился? Я отпихиваю ее в сторону. Она дико визжит, и на визг ко мне бросаются рослые мужики.
— Женщину бьешь, гад? — несутся крики и по «бронику» стучат палки. — Вот теперь и во мне просыпается настоящее зло. Я отбрасываю раздолбанный щит и захожусь в рукопашном танце смерти. Как учили. Под прикладом трещат челюсти, магазин дробит переносицы, ствол царапает глаза, сапоги, отбивает мошонки.
— Сюда! На помощь! Скорей! — слышу я сквозь бой и стремительно оборачиваюсь на крик. — Толпа катает по асфальту окровавленный камуфляж. Господи, да это же Мишка! Мишка из Томска, Мишка-сибиряк! Он держится за живот и орет всего одну букву:
— А — А — А — А — А! — С его лица, груди и живота, под ударами брызжет кровь. Густая, черная кровь отлетает ошметками. В глазах — боль, боль, боль: Рядом еще кого-то из наших сбивают с ног:
— Скоты!!! Зверье!!! Чурки!!! — ору я. Нет, это уже не я кричу. Это делает тот, кто проснулся во мне и сейчас рвется наружу. Он не человек — сгусток древних диких инстинктов, гнева и страха. Это он передергивает затворную раму, нажимает на спусковой крючок и посылает пули поверх голов. Чтобы прекратить этот бардак. — Толпа откатывается, а сзади, гремя щитами, спешит группа поддержки. Строй рассыпается, чтобы пропустить их:
Нас отводят в тыл. Раненых — в санчасть. Тыл — это здание райкома оцепленное войсками и бронетехникой. Это местные жирные «коты-руководители» внутри здания, с испуганными глазами и плохо скрываемой неприязнью на лице. Это место, куда бегут от смерти и насилия жертвы этого бардака.
Женщины, дети, мужчины. За что их убивают? За другой язык? За другую веру? За другой образ мышления?
Многие прибегают голыми. Особенно женщины. Они в грязи, и в крови, и в сперме. Их насилуют толпой. Даже старух.
Две девчонки совсем юные. Волосы растрепаны и скомканы. На теле порезы и грязь. Руки прижимают разрезанные, расползающиеся груди. В глазах — тупой ужас, а ноги: Ноги белые от спермы. «Господи, да сколько же в них влили?» — думаю я, и уже не удивляюсь цинизму собственных мыслей.
Мы — в тылу. Сидим перебинтованные, измазанные йодом и курим, курим, курим, передавая друг другу «бычки», в ожидании очередного броска в пекло.
— Как у них еще встает в толпе? — удивляется Леха, и мы молча обдумываем этот «философский» вопрос. — Из санчасти возвращается Ринат с перевязанной головой, принявшей на себя недавно обрезок трубы.
— Там сейчас беременную женщину принесли, — информирует он сидящих на земле. — Эти подонки катались по ее животу на велосипеде, пока ребенка не выдавили. — Но мы, уставшие, измученные, израненные и избитые, успевшие повидать растерзанные и сожженные трупы, с тупым непониманием встречаем это известие.
Беженцы прибывают. Вокруг стоит невыносимый гул от их воплей и криков. Из-за угла парень и женщина ведут голого мужчину, тоже в крови, как и все. И тут у меня глаза снова вылезают из орбит, потому что у мужчины, бредущего в раскорячку, между ног:
