— Ну и денек сегодня. Жаркий, вы не находите? — диджей маленькой радиостанции отбросил всякие попытки веселить честной народ и откровенно потел в микрофон.
— Да, — ответил телефонный женский голос. Тоже распухший от жары.
— Что ж. Нам ничего не остается, как поговорить о холоде. У вас есть какие ни будь мысли на этот счет?
— Ну... Я бы не отказалась съесть мороженного...
— Сколько?
— Две... Три порции меня устроили бы.
— Что до меня, то я съел бы ящик.
— Это... Это, наверное, вредно.
— Жить вообще вредно. Не так ли?
— Ну... Наверное, вы правы...
— Вижу, вы не отличаетесь разговорчивостью... Что ж, до встречи, мисс. Дадим возможность высказаться другим. Я вижу на пульте красную лампочку очередного телефонного звонка... Алло, вы в эфире, я вас слушаю...
— Разденься, дружок... — Голос звонкий, девчачий, размыт посторонним шумом. Похоже на рев двигателя.
— То есть? — диджей хохотнул.
— Сними свою майку, штаны, трусы, носки, вчерашний гандон... Что там еще на тебе надето... И прыгай со своей башни. Пот высохнет на лету, обещаю...
— Уфф... Что жара делает с людьми. Надеюсь, нас не слушают дети...
— Тебя вообще никто не слушает. Включая меня.
— Вы не очень-то вежливы, мисс.
— Вали на жару — она все спишет. На этом гребаном шоссе просто не ловится ничего, кроме твоей вонючей станции.
— ... Не знаю, почему я не кладу трубку — пауза перед этой фразой истекала потом. — Может, жара расплавила мозги...
— Не льсти себе. Было бы, что расправлять.
— Ну, все!... (That's it!)
— Ау, крошка! Положив трубку, ты сознаешься в том, что испугался. Где твои яйца, кабальеро? Покажи даме класс светской беседы. А остальные пусть слушают...
— Да... Лучше бы я продолжал беседу с предыдущей слушательницей... Вы звоните из машины?
— Да. Ты хочешь записать номер?
— Нет уж... Думаю, его можно узнать, полистав корешки штрафов у любого копа от Фриско до Яблока.
— Это было неплохо, парень. Только штрафов с меня не берут.
— Догадываюсь.
— Правильно догадываешься.
— Как же вы говорите, ведя машину?
— Кто тебе сказал, что я за рулем? Таких, как я, без хозяина не выгуливают...
... Она повернула голову и без улыбки посмотрела на того, кого назвала Хозяином. Все ее веселье сорвалось, как шляпа на ветру, и закувыркалось в пыли за машиной. Она не любила своего нынешнего Хозяина.
Он сидел прямо и глядел на дорогу, не обращая внимания на попутчицу. Ему нравилась шальная девка, странно было слышать ее голос в радиоприемнике. Этот голос слишком часто снился ему по ночам, чтобы теперь достаться всем в коротковолновом диапазоне. Он ощутил ревность, привычная тоска боднула в сердце, машина вильнула в сторону и выровнялась не без усилия.
Скалистые горы, эти пни одиночества, брели по обе стороны шоссе, не обращая никакого внимания на человеческих букашек...
— И что же думает ваш... э-э-э... хозяин по поводу того, что вы сейчас несете в прямом эфире? — в голосе диджея зазвучала надежда на подмогу.
— А мне насрать, что он думает. Наверное, ничего не думает. Иначе я давно уже была бы на обочине, не так ли?
— Не знаю, как он все это терпит. Я бы на его месте...
— И не мечтай, приятель...
— Хорошо. Передайте ему от меня привет и сожаление. Скажите, что у меня есть пара банок пива на тот день, когда он останется без вас. Мы выпьем их за ваше здоровье.
— Он передает, чтобы вы засунули эти банки себе в жопу. Right now!
— Они еще недостаточно остыли. Кстати, мы ведь говорили о жаре. Как вы с ней справляетесь?
— Ты действительно хочешь, чтобы я тебе это рассказала?
— Почему бы нет? Это лучше, чем слушать ваше хамство.
— Хорошо. Тогда закрой
