От него ускользнул сам сатана, настоящий демон в человеческом обличии, растоптавший в один миг самое святое и самое дорогое, что у Сергея было.
Я знаю, что Сергей отдал бы все, лишь бы иметь возможность отомстить своему обидчику.
И это еще слабо сказано!
Он вывернул бы его наизнанку, порезал на кусочки, заставил бы умирать долго и мучительно.
Он хотел бы быть его палачом...
Но отомстить мертвому — невозможно...
Мне кажется, именно об этом Сергей думал, когда вперил свой взгляд в деревянный ящик, который мы провожали в последний путь.
Хотя, может быть, я и ошибаюсь. Может быть, он думал о чем-то еще...
Голос мичмана вывел нас обоих из оцепенения.
— Давайте, ребята... Понесли...
Сергей подхватил один край «цинка» и выдвинул его наружу из УАЗика. Я подхватил другой.
Когда мы вдвоем несли его по перрону в багажный вагон — дождь пошел сильнее, а ветер — стих.
Мичман не торопил нас — он знал, как тяжела была наша ноша. Во всех смыслах.
Я шел сзади и видел, как струи воды разбиваются о грубые, сосновые доски «цинка», как они проникают в неплотные швы, где поблескивал серый металл. Дождь словно бы омывал гроб со всех сторон...
Я видел, что черная шинель Сергея уже порядком намокла и странно блестела в свете вокзальных фонарей. Крупные капли скатывались с его бескозырки и падали вниз, ему на спину. Черные ленточки с золотыми якорями покачивались из стороны в сторону при каждом его шаге. Как в замедленном кино...
Наваждение...
Ущипнуть бы сейчас себя за ухо и проснуться...
Только это, увы, не сон...
Начальник поезда уже ждал нас у багажного вагона, двери которого были открыты. Внутри вагона темно. Дверной проем — словно вход в пустую пещеру, — вместилище гулкого эха, древний склеп, молча и терпеливо ожидающий своего нового «обитателя». Огромный квадратный рот, отверзнутый в беззвучном крике...
В руках у начальника поезда блеснул фонарик. Наш мичман протянул ему какие-то бумаги. Начальник поезда молча кивнул и, махнув нам рукой, первым вошел в багажный вагон. Свет от фонарика заметался по полкам и стеллажам...
Погрузка не заняла у нас много времени...
Начальник поезда остался закрывать и пломбировать двери вагона, а мы вернулись к своему УАЗику.
Мичман давал Володе Трофимову, нашему шоферу, последние наставления — он должен был вернуться в часть без нас. Мы же с Сергеем подхватили свои рюкзаки, захлопнули задние двери теперь уже пустого салона и тоже подошли прощаться.
Володя молча пожал Сергею руку и когда тот отошел в сторону — бросил мне короткий многозначительный взгляд.
«Присматривай там за ним» — прошептал он одними губами и его слова растворились в шуме холодного, северного дождя.
«Да, конечно» — кивнул я и тоже пожал Володе руку.
УАЗик выпустил облачко белого дыма и уехал, а мы втроем двинулись к своему вагону.
Мичман шагал первым, Сергей и я — за ним.
Мы никуда не спешили, словно не замечая дождя и непогоды. Нам уже даже не было холодно.
Сергей молча шел рядом со мной и лицо у него было каменным и бледным. Ни кровинки...
Его сапоги отбивали шаг по мокрому асфальту перрона как-то особенно громко и четко, а из под тяжелых подошв во все стороны разлетались ослепительные водяные брызги.
* * *
Черная полоса, белая...
Черная, белая...
Черная...
Белая...
Это я считаю полоски на тельняшке Сергея. Он лежит на верхней полке нашего купе, спиной ко мне. Он делает вид, что спит. Я делаю вид, что ему верю. И считаю полоски на нем. Сверху — вниз, снизу — вверх... И опять по новой...
Поезд гремит на стыках часто-часто. Разогнался...
С каждой минутой мы все ближе к Москве.
Тридцать шесть часов пути. Всего лишь...
Я измаялся. Заснуть мне так и не удалось — спать совершенно не хочется. Впереди целая ночь — что я буду делать? Может, пойти найти нашего пьяного мичмана и присоединиться
