говорит — он ждет. Ждет моего решения — ехать или не ехать. Я иду мимо в каких-нибудь десяти шагах, боясь обернуться и посмотреть на него. Во мне борются здравый смысл, подсказывающий, что побыстрее пройти мимо — лучший выход из ситуации, и сумасшедшая мысль — как было бы неплохо подыграть этому парню, воспользоваться его услужливостью (к парню, в котором я живу, никто и никогда не проявлял такого внимания, тем более среди ночи), попросить его отвезти меня куда-нибудь... Да, это рискованно, но не это меня пугает. Я вспоминаю об одном своем важном недостатке, и с сожалением прохожу мимо... Перекресток. У поворота — пара ночных киосков... Как свет оплывающей воском свечи привлекает мотылька, они манят меня. Да это и так же опасно, как глупому насекомому лететь на открытое пламя. Но я не задумываюсь над возможными последствиями... Подходя к ближайшему из них, я различаю сквозь витрину, уставленную бутылками с пивом, сладостями и прочей дребеденью, голову продавщицы и парня рядом с ней (хахоль, наверное — коротают ночку). Сбавив ход, я медленно обхожу киоск, словно высматривая что-то для себя... Из окошка рядом с собой слышу вопрос женским голосом:"Что вам, девушка?...» Меня ошпаривает, словно кипятком. С одной стороны, вопрос приятен (во мне признают девушку, и я впервые слышу четкое подтверждение этому), но с другой стороны — вопрос требует ответа. Смолчать? Это будет выглядеть, по меньшей мере, глупо. Я, в конце концов, не русалочка, которую за красоту лишили голоса. Я тысячи раз наедине тренировала свой женский голос, пела им, произносила простые фразы... Но так же, как и в ситуации со своей внешностью, я пребываю в полной неуверенности относительно результатов своих опытов. Я не могу быть объективной. Да, у меня не волжский бас, но и не сопрано, и тембр далеко не типичный для женского голоса... Одним словом, я предпочла бы им не пользоваться, но жизнь сейчас не оставляет мне выбора... Пока я размышляла, что ответить, мне помог тот самый парень справа от киоскерши, который держал в руках несколько засаленных игральных карт (... очень интересное занятие для этой пары ночью... Впрочем, не мне их судить...) «Девушка,» — сказал он, с неприличным любопытством разглядывая меня сквозь витрину и сделав паузу после этого слова, — «наверно хочет взять пивка? Или сигарет? Есть «Хольстен»...» — «Да,» — коротко пискнула я, сопровождая свое согласие кивком головы и уперла указательный пальчик в витрину напротив зеленоватой бутылки... «Два тридцать,» — это уже голос девушки-продавщицы... Я слегка трясущимися руками открыла сумочку и достала денежку... Из окошка сильно пахло табачным дымом и спиртным... Через мгновение в моих руках оказалась на удивление прохладная (из холодильника, решила я) бутылка пива и теплая (из кармана девушки) мелочь. Несмотря на быстроту произошедшего я отметила красоту девчонки-продавщицы... Возможно, при других обстоятельствах... Я заставила его замолчать внутри меня — и так хлопот по горло... Парень затянулся, выпустил струю дыма под прилавок, и вынув оттуда полупустую бутылочку джин-тоника, сделал хороший глоток: «... а сигарет?... Девушка, вы не курите?... Вам не страшно одной?... А то заходите к нам...» Тут он запнулся (получил от девушки-продавщицы чувствительный толчок кулачком по спине). Лицо девушки было слегка сердито («ревнует,» — вдруг догадалась я. — «И к кому? Ко мне? Да она в сто раз красивее меня!» Черт, видимо парень уже был хорош, если полез при своей девочке цепляться к какой-то сомнительной незнакомке). Я иронично-успокаивающе улыбнулась девушке и отрицательно покачала головой. Та почему-то слегка печально, как бы извиняясь, улыбнулась мне в ответ... И вот я снова иду по улице, в руке зажата бутылка пива, и что с ней делать, я не знаю. Вообще-то пиво для того, чтоб его пить, говорит мне моя логика. Но ее надо открыть... Я оглядываюсь в поисках
