Он ушёл от меня. Кирька ушёл! Просто собрал вещи и всё! А я не остановила! Дура! Гордая! Дура! Вот, поплатилась за свою гордость. Сижу одна, лажу по ютубу, а ты, дневник идиотский, помочь мне должен? Как? Что мне сюда писать? «изложите свои мысли, переживания, ничего не упускайте, а главное, будьте откровенны с дневником, не бойтесь писать о сексе, ведь это не прочтёт никто кроме вас, а вы поймёте, чего ЕМУ не хватило, а когда поймёте — сможете вернуть» Вот. Инструкция, для таких кур как я. Эх, дневничок, прости меня, ладно? Секс... тьфу, как раз из-за такой вот инструкции я теперь и хочу в окно шагнуть. Фигурально, конечно выражаясь, хотя... смотря что найду на ютубе. А с чего всё началось?
Началось всё с подарка... Нет, скорее со спора. Всё-таки, как повелось исстари, вначале было слово. А в этом случае слово обидное, ранящее. Проще говоря, сцепилась я с Кирей, ну с Кириллом то есть из за подарка. Ну и вообще из-за годовщин всяких. Слово за слово дошло до ругани и ссоры. С Киром мы уже семь лет вместе и все семь лет по этому поводу цапаемся. Бесит меня то, что не помнит он ни первой встречи, ни первого поцелуя, ни... Ну ладно, вру, это он помнит. А вот даты — нет. А ещё историк, блин. Вот и недавно схлестнулись. Обычно у нас всё мирно заканчивается. Кир взрывной, но отходчивый. Я тоже дуюсь недолго, а тут... Сложилось всё как-то не так. Я только из больницы вернулась, снимок шеи делала после того как в колодец канализационный свалилась. Ну да, блондинка что взять. Да и на работе устала: конец четверти скоро, отчёты требуют, журналы надо заполнять, двоечников дотягивать. Ещё и дурацкий 11 А достал. Особенно Мишка Крашенков. Лось. В армию бы его. А он каждом классе по два года и всё стулья задом полирует. Ладно, не о нём речь, пока не о нём... а ещё она, эта тень из прошлого... Ну вот сбилась. Если честно, вообще не знаю, зачем пишу. Не терплю дневники. Хоть японцы и считают, что это лучший способ совершенствования ума, как физические упражнения-тела. Я бы лучше лишний час на площадке тело посовершенствовала. Хотя теперь уже и ни к чему вроде. А насчёт ума... судя по нижеследующей истории писать мне придётся много. Как ни прискорбно признавать, похоже, я из тех о ком раньше говаривали: «Дурна да фигурна. В потёмках хороша» Ну, положим, не только в потёмках, но утешение-то маленькое.
Эх, дневничок, дневничок, тяжко нам с тобой. Сумбурно всё выходит. Поток сознания какой-то. Говорят, чтоб справиться с комплексом или бедой, чтоб не впасть в депрессию о случившемся нужно кому-нибудь поведать. Поведать некому, поэтому пишу сама себе (что, собственно, уже признак тревожный). Писать никогда не умела, Да и некогда было. В школе танцы да гимнастика. В универе... ну, там в общем-то тоже не до оттачивания литературных навыков. Тогда мы как раз с Кириллом вместе жить начали. Кстати, вот он писать мастак. У него даже книга вышла. Гуманитарий. Может поэтому даты и не помнит? Ну да ладно, по-порядку.
Взорвалась я, когда Кир в очередной раз подарил мне мягкого тряпичного набитого ватой монстра. Садить их уже некуда. Белки и зайцы выглядывают из-за спинок кресел. Обезьян, почти с меня ростом, закутанный в штору, как в порфиру безумным разномастным взглядом римского императора (вероятнее Калигуллы) таращится на меня из дальнего угла комнаты. Я при нём даже раздеваться стесняюсь. Всегда спиной поворачиваюсь. Больной ветрянкой гепард забился на верхнюю полку шкафа. Почему больной? Потому что пятна у него не чёрные, а зелёные по какой-то неведомой мне причине. Кирилл вообще имеет привычку тащить в дом всяких уродцев. Порой даже не понятно, кто или что это.
Может и я одной из его экспонатов была? Не даром он меня Тави или Тарой зовёт. Это сокращение от «кентаврика». Почему? А шут его знает. Говорит, что я цокаю каблуками, как кобылка подковами (что есть, то есть очень люблю шпильки) ну и характер у меня норовистый (с этим тоже не поспоришь) А может, потому что
