и, наверное обидел отца... Но он смотрел на меня с нежностю и улыбкой, и понимающе улыбался... Таким взглядом может смотреть только любящий родитель, и, от его всепрощения и веры в тебя, хочется горы свернуть...
Отец тогда сказал: «Знаешь, есть люди, которым не дано любить. Но, сын, у тебя большое сердце, я это знаю, ты способоен полюбить самой сильной любовью... Когда ты её встретишь, ты поймёшь.» С этими словами он встал с кресла и подошёл к книжным полкам, в поисках какой-то книги. «Где же она... — с задумчивостью и загадочной улыбкой произнёс он, — да вот же!» — он снял с полки томик в твёрдом синем переплёте, и дал его мне в руки, сказав торжественно: «Вот, я дарю его тебе, сынок.» Это был Сборник стихов русских поэтов о любви... Я тогда полистал его и положил среди своих вещей, вскоре даже забыл про него. Отца не стало, и однажды я наткнулся и обрёл его вновь, вспомнив, с болью и тоской по отцу, его любящий взгляд, наставления, тот наш разговор... Мама была рядом в эту минуту, и почувствовав моё состояние, обняла, и спросила, что со мной. «Отец подарил мне эту книгу недавно...». — задумчиво произнёс я, мама посмотрела и грусно заулыбалась: «Твой папа очень любил её, часто читал мне...» Эта книга стала для меня самой большой памятью о нём, я часто листал её, перечитывал, понимая, — отец хотел донести до меня что-то важное, но оно всегда ускользало от меня...
Я открыл ящик своей тумбочки, достал бережно книгу, открыл и начал читать... Удивление и мистическая радость окутала меня... Я читал стихи и мне они показались так понятны и просты, будто поэты — это я сам, и всё, что они писали и чувствовали, для меня так же естественно, как дыхание. Как же раньше я не понимал этих стихов?! В эту минуту я понял, что для меня открылся новый мир — чувств и любви, раньше мне непонятный... Я понял, почему отец улыбался во сне — его пророчество сбылось, — я влюбился без памяти, и отец был этому рад, он поздравлял меня... Но сам я не знал, радоваться мне или горевать, надеятся или нет... Конечно, я надеялся! Во всём находил доказательства того, что я ей нравлюсь, но в то же время понимал, что, наверное, я не объективен, и выдаю желаемое за действительное... Иногда я слышал, как у неё звонил телефон, она снимала трубку, и говорила «О, Сашик, привет!» Начинался разговор, а я быстрее уходил в другую комнату, стараясь заняться делами, терзаясь, включал наушники с музыкой, чтобы не слушать, о чём они там говорят... Мой внутренний голос всё настойчивей говорил, что надо ей открыться, а там будь что будет, но я его осаживал. «Не надо спешить, пусть всё идёт само собой» — я боялся всё испортить. Иногда звонили её родители, здесь я мог слушать краем уха, что она рассказывает, в основном Аля говорила о своём конкурсе, подготовке, ребятах, с которыми познакомилась на нём, но и обо мне упоминала, говорила о походах в ресторан, о букете роз и конфетах, из чего я понял, что они в курсе, что она живёт у меня, и что я за ней ухаживаю...
Мне было с ней очень легко и интересно. Я постоянно удивлялся её разносторонности, талантам, весёлому нраву и юмору. Кроме игры на скрипке она играла ещё на флейте, рисовала, пела, сочиняла стихи, прекрасно готовила, и всё это успевала совмещать. Ещё и моя квартира... Она создала в ней уют, какую-то особую атмосферу, ауру тепла. Не знаю как, для меня это было и остаётся загадкой, но как-то волшебно красиво и радостно стало в моей холостяцкой квартире. Вкусные запахи, её смех, порядок, который она игриво наводила, напевая песенки... Однажды в гостинной она подозвала меня к себе и показала трюк: взяла свёрнутые клубочком носки и кинула в угол комнаты. Там стояла корзина, обычная, пластиковая мусорая корзина для бумаг, и носки угодили точно в цель. «Трёхочковый!» — изрекла моя фея и весело посмотрела на меня: «когда будешь снимать с себя носочки, — ласково произнесла она, — можешь кидать их в корзинку, тренироваться...» Так я перстал бросать
