«Мой личный сорт героина... « (с)
Глава 1.
Я была очень успешной женщиной с фантастической карьерой. Моя личная жизнь заключалась в моей работе. Я совсем забыла, что такое свидания, развлечения, секс. Такой ценный сотрудник как я не имеет права на личную жизнь. Я журналист. Моя жизнь это погоня за сенсациями. Я всегда везде первая, и очень сильно паникую если где — то кто меня смог обойти. Все мои друзья говорили наперебой, что мне нужен отпуск, что его нужно провести для себя, возможно, завести парочку или тройку романчиков. Но мой организм не слышал этого. Гонка продолжалась.
Был 2006 год. Это было сумасшедшее время. Я писала серию статей о серийном маньяке, который убывал людей и проживал их жизни за них. Чем больше я изучала материалы, тем больше я входила в кураж. Мне хотелось больше, и больше. Я очень прославилась, делая сенсацию из жизни Стилла, так прозвали моего маньяка. Я очень желала, наконец — то узнать кто же он. По материалам дела он был очень темпераментный мужчина, с сильно подорванной психикой. Думаю, что он был психологически хорошо подкован, и без труда сходился с людьми. И что самое жуткое, я не испытывала к нему отвращение. Он убивал людей, заведомо зная, что они совершают жуткие дела с судьбами людей.
Как то вечером, когда я сидела за нутом и пыталась собрать новенькую статью — зазвонил телефон. Меня пригласили в новую галерею на открытие, что бы я раскрутила бренд нового художника. Я согласилась, потому что как мне казалось, мысли про Стилла я уже исчерпала, а несколько одинаковых статей без изюминки поставят крест на моей карьере.
В картинной галерее я много фотографировала, общалась со знаменитостями Нью-Йорка, я везде искала того человека ради которого все собрались на выставке, но не могла найти. Все вокруге восхищались его творениями, многие картины были мгновенно куплены. Восхищениям публики не было предела.
Я тоже наслаждалась полотнами, но все же, одна картина тронула мою душу, глядя на нее, в моей душе просыпались давно забытые для меня чувства: нежность, любовь, грусть. Девушка на картине стояла на краю пропасти, в прозрачном хитоне, ее контуры тела были идеально прорисованы, ее лицо выражало сильнейшую грусть. Девушка была фантастически красива. И окружающий ее грубый агрессивный пейзаж делал ее такой хрупкой. Я очень хотела купить бы эту картину, но на ней была надпись «из личной коллекции автора». Это говорил о том. Что картина очень дорога автору.
Ко мне подошел человек, и тоже очень заворожено стал смотреть на картину.
— Вы видели когда — нибудь столько чувств!?! Я просто восхищен! — сказал, обращаясь ко мне мужчина.
— Да, меня тоже очень сильно поразила картина, — призналась я незнакомцу. — Я бы очень хотела приобрести эту картину, но, к моему сожалению это личная коллекция автора. Я так расстроена.
— Вам и действительно очень понравилось, — жаль, что картина настолько ценна для автора.
Простите меня, я не представился вам. Я Бенжамин Вайт. — и протянул мне руку.
— Я Элизабет Бреф. Можете называть меня просто Лиза, — сказала я мужчине и тоже протянула ему руку.
— Приятно познакомиться! — сказали мы друг другу в один голос.
Я обратила внимание на своего нового знакомого. Он был потрясающе одет, костюм Балдинини, туфли Роберто Кавалли. Готова была поспорить, что в последнем каталоге Тиффани, когда писала статью о мужской моде, видела его запонки. Его запах сводил меня с ума. Запахи от Диор всегда поражали мое обоняние.
Как я не пыталась скрыть мою заинтересованность мужчиной, ничего у меня не получилось. Начала его расспрашивать о работе, об увлечениях, да обо всем, что только приходило мне на ум. А он был так не многословен, постоянно смотрел на меня. Я даже визитку ему свою дала, когда мы прощались, так как ему нужно было успеть сегодня на самолет, что бы заключить какую — то сделку. Мне тогда показалось, что он просто
