Меня зовут Ольга Зарецкая, и я пишу эро-рассказы по сериалу «Сверхъестественное» Пожалуйста, поднимайте рейтинг. Комментарии, отзывы и пожелания, (а также проклятия и ругательства) отправляйте на zareckaya@list.ru Буду ждать!
***
Дин, даже будучи прижатым подбородком к капоту собственной Импалы, старательно не верит в то, что тогда — на кладбище, пытаясь нагадить напоследок — желтоглазый сказал правду. Ведь демоны всегда врут, так ведь, Сэмми? Кем бы он был, если бы поверил убийце их матери? Кем, если бы прислушался, задумался, засомневался? Засомневался, начав присматриваться раньше, засомневался, начав подмечать то, что сперва показалось постадовым синдромом, мать вашу? Пацан ещё пять минут назад жарился в компании с теми, кого отправил на соседние нары, говорил он себе. Это пройдёт, думал, исподлобья наблюдая за потугами младшего вытянуть флэш-рояль прямо из под носа околачивающейся на перекрёстке дамочки. Пройдёт, надо только дать ему время.
Пара девок, пара ящиков пива, пара килограмм соли, десяток-другой отправленных обратно иммигрантов, и всё путём, надеялся он, попутно прожигая оставшиеся месяцы. Вдали от жаждущих общения тех самых, с нахрен просроченными визами на этот свет, уже отосланных в родные, с запахом серы и вкусом лавы, пенаты.
Импалу-детку давно пора бы отвезти на сервис, а документы на имя Дэна Хермансена спалили ещё в Иллинойсе; и не забыть бы про рыженькую с четвертым размером в забегаловке Sunflower, нацарапанный обломком карандаша номерок уже два с половиной дня болтается где-то под подкладкой куртки. Мысли в голову лезут в порядке беспорядка, и Дин хмурится, сопит, брыкается ногами, пытаясь зацепить братское достоинство — и похуй, что не будет племянников, он это пережить сможет — стискивает челюсть от боли в профессионально заломанной руке, исправно вытирает пыль горящей щекой с, кажется, накалившегося до температуры плавления железа. Вопить «какого чёрта, Сэм?!» стоило тогда, когда тот путался во всех возможных смыслах с пафосной демонической сучкой. Сейчас же, изворачиваясь — по-крайней мере, пытаясь — вдыхая ароматы дорожной грязи, пепла и чипсов с уксусом, съеденных Сэмом во время ланча, Дин только усмехается, по мере скромных возможностей сопротивляется и тянет, кося правым глазом на перекошенную физиономию борца-со-злом-чтоб-его:
— Я знаю, что неотразим, Сэмми, но надо держать себя в руках. У нас фильм для семейного просмотра.
Под невыносимо жарким солнцем, в кювете на N52, Айова-Небраска, Дин Винчестер покрывается холодным потом, чувствуя горячий язык брата на своей шее. Сэм вылизывает кожу почти по-собачьи, разве что движения медленные. И широкая, на максимальную ширину языка, противно влажная от чужой слюны тропа, кажется слишком сильным диссонансом с обычно окружающей действительностью. Не настолько, впрочем, отвлекающим от насущных попыток пнуть стоящую позади дылду, и уже через несколько минут Дин может похвастаться пока что девственно не тронутым ухом, отборной бранью будущего адвоката — если Бог даст — и стянутыми ремнём чуть выше колен ногами.
— Ну же, Сэм, — пыхтит он под его весом, практически полностью обездвиженный, — мы всегда можем найти тебе бабу-другую для развлекухи, не стоит бросаться в крайности. Что? Не хочешь бабу? Будет тебе мужик, зуб даю! Два будет, Сэм, если ты меня, бля, отпустишь, наконец!
И в перерывах между пространными размышлениями о погоде, политике, эротике, тех милых девочках с сайта в избранном Сэмми, Дин клянётся себе, что впредь будет носить только комбинезоны. Те, которые с как минимум двадцатью мелкими упрямыми пуговицами на квадратный сантиметр; можно ещё и крючков, в принципе, нашить... А щегольские джинсы, главным призванием которых является вовремя упасть к ногам очередной хорошенькой официантки или барменши, пойдут на тряпки для протирания сверкающих
